Мадмуазель, прошу простить, поймите,
Ну, с кем ещё, мне здесь поговорить,
Клочок бумаги серой на граните,
И надо за него ещё благодарить.
Я не пишу, я выскребаю мысли,
Быть может там, где Вы сейчас, вдали
От напасти тяжёлой гнили жизни,
Удастся Вам, хоть что то обрести.
Париж не то, где Вы тогда гостили,
Наездами не осознать и не принять
Отсутствие ветров родной России,
Прогнавших заблудившуюся знать.
Вы там сейчас, и это уже чудо,
Свобода жить, свобода умирать,
А нам нельзя, как жаль, и право глупо
Людей в загоне, словно скот держать.
Мы здесь никто, ведь мы не офицеры,
Погоны спороты, забыты должностя,
Нам не хватило сил, любви и веры,
И мы напрасно предали царя.
Удар был жёстким, солнечным, но всё же,
Мы не смогли перешагнуть через себя,
Поскольку слабые и не достойны, Боже,
Считать что мы и вправду, господа.
Как получилось так, на самом деле,
В какой момент, не осознать, увы, теперь,
Мы упустили всё, чем мы владели,
И нас пожрал, кровавый, ярый зверь.
Нас больше нет, и нет к тому возврату,
Империя и мы, о чём тут говорить?
Пришли другие, нас сместив по праву,
И безрассудно их за то винить.
2016г.
* Впечатление от картины Н.С.Михалкова "Солнечный удар".