Снег укрыл деревья и дома,
И на лысине моей уже не тает.
Потихоньку я схожу с ума,
И метелью душу заметает.
Заметает то, что отмерло
В ней на этом сером белом свете.
Ей под ним уютно и тепло,
Я уже не думаю о лете.
Сколько этих лет я пережил,
Сколько барагозил и куражил,
Только не родил, не посадил,
Не построил и ничто не нажил.
Впрочем, жизнь - на то она и жизнь,
Что у каждого своя дорога.
На моей пожить, а не нажить,
Избежать сумы, или острога.
Вот стучится високосный год,
С письмецом от бабушки с косою.
Ничего, паскуда, подождёт,
Я допью, ну а потом открою.