Я не возьму палитры Гойя
для возрожденья на листе
судьбы героя иль изгоя.
Черты доверю бересте.
Пусть оживёт берёзы запах
не где-нибудь, а между строк.
И будет пить закаты – Запад,
алкать рассветное – Восток.
Замаринованные рифмы
не терпят солнечных лучей.
Наружу вырвутся не стигмы –
фрагменты отблеска свечей
на освещённые наброски,
когда цеплялась кисть за нить
средь мыслей, в общем-то, неброских,
и жажды - чудо сотворить.
На этот миг одни лишь тени
метались в краешках картин
да мчались белые олени
вдоль полосы уснувших льдин.
И знаешь, чудо оживало!
А как – не ведаю о том…
Возможно, дело в очень малом -
сквозь тишину я слышал стон…
---
Акварель автора.