Опять стоит свечой девчонка у дороги.
Почем любовь твоя, бескрылый мотылек?
Не знать тебе судьбы девчонки-недотроги,
Твой жизненный удел, так от нее далек.
Что повело тебя тернистою тропинкой,
Толь горе, толь беда, толь суррогат любви,
Но поднялась ты в поле, как сорная травинка,
И этот тяжкий крест готова ты нести.
Тебе уж все равно, в какой кабине греться,
Лишь сытно б накормили, да дали закурить,
Не знает лучших дней обветренное сердце,
И белых простыней тебе не расстелить.
Проходит жизнь твоя, как будто мимоходом,
В мелькании фонарей, внутри чужих кабин,
Твой возраст календарь считает год за годом,
Но не считаешь ты прошедших лет и зим.
А трасса всё гудит натруженным мотором,
И дальнобойщик вновь свой начинает рейс.
Встречаешь ты его на повороте скором,
Он открывает дверь, чтоб вновь тебя согреть.
Как женщину, тебя никто из них не ценит,
Ты вызываешь жалость, словно заблудший пес.
И понимаешь вдруг, что сладкое спасение,
Находится так близко, под тяжестью колес…
Вот фура пронеслась, не тормознула даже,
Ей ехать еще долго, ведь путь ее далек.
И больше никому рукою не помашет,
Под колесом ее погибший мотылек…