«На любовь свое сердце настрою…»
Пел прекрасный наш бард и поэт.
Брал гитару, играя струною,
И дарил за куплетом куплет.
Песни эти глубокого смысла,
Проникали и с сердце, и в мозг,
И уже переломлена призма
На глазах, приослепших от слез.
Как религия и как Отечество,
Был ему старый добрый Арбат,
Сомневаться нам было нечего,
Что вернется назад наш Булат.
В бронзе весь и, как будто винится,
Что вознесся до самых небес.
Высота, то не роста граница,
Высота, то значения вес!
Выходил на Арбат, как на сцену,
Там он рос, там он жил, там он был,
Песни тихие пел откровенно,
С ними рядышком ангел кружил.
Ангел был тот, то черный, то белый,
Охранить он старался от бед,
Но незримо, то углем, то мелом,
Оставляла судьба четкий след.
Трудной жизни дорога избитая,
Рядом с ним неотступная шла,
И та косточка, в землю зарытая,
Виноградной лозою взошла.
И уже никому не подвластно,
Ту лозу на корню истребить…
Соком будет она изливаться,
Наши души нектаром поить…