Январь вечерней синевою
В продрогшую скребется дверь
Свеча, зажженная тобою,
Бросает трепетную тень
И буквы на листе тетрадном
Лазурью высохших чернил
Последнее танцуют танго
В ослабшем пламени свечи
Неровный почерк, чуть нескладный,
Как отражение души
В глазах уставших и печальных
Вдали от глупой суеты
Оставил на листе прохладу
Ночей, плескавшихся в тиши,
Улыбок свет… И жадность взглядов…
И нежность рук… И роз шипы…
И аромат неуловимый
Безбрежной нежности вершин…
Все в этих строках. Уязвимый
Любви такой наш хрупкий мир…
Мы знаем, что гореть не вечно
Зажженной в темноте свече…
Но все ж в конце: P.S. С надеждой…
В том не отправленном письме