Закончен год. В огрызок-календарь впихнули гороскоп и блиц-салатик. Скупые скупят, дважды не заплатят за твой сценарий - скомканный январь. Глядишь в окно: повытоптали снег неистовые орды петардистов, и шабаш в телевизоре неистов, и шансов на спасенье как-то нет.
Глядишь на мир, придуманный тобой. (Неплохо, кстати, сбит и скомпонован: лирический герой должон по новой петь серенады и бросаться в бой. Ты мастерски из мифов, мемов, грёз ему сваял житийный полуостров. Знаток сердец и победитель монстров. Поэт. Ага. Внезапно и всерьёз.)
Ты вспоминаешь лето ("этапять!") и подставляешь тару к горлу "Джейка": Она легко прошла по перешейку, тому, что твой ЛГ не смог взорвать. Как оживал под ливнями червём! Рождался мир и отходили воды. Легко вралось - всерьёз писались оды из рубрики "и это всё о нём".
Но хренью общепринятой томим, себя вконец ты спутал с персонажем. В постель - цветы, на башню - флаг и стражу! Припоминаешь действо, братец Гримм? Как быстро самоварный глянец слез! И ты погнал клепать саморимейки. Она опять прошла по перешейку, на узкой юбке - правильный разрез.
Глядишь в окно: бело и ледяно, плашмя упало небо на планету. И шансов - ноль. И героини нету. Герой простыл, соплив и ест чеснок...