Смерть не потерпит запятых
смещая важные оттенки,
и раз за разом бьет под дых
страсть,
подводя к расстрельной стенке.
Наедине с собою сам,
один - душою, духом, телом
я триедин, но по частям
разобран ловко и умело.
Как неожиданно тонка
мелодия рожденной ночи,
и створку темного окна
тревожит ветер между прочим.
Писать слова – какая чушь,
их повторять – еще глупее,
к стихам остыл я. Им я – чужд.
В них умер день, я стал старее.
01.01.2016 г.