Много брошено слов –
Справедливых вполне. И не очень.
Отгорели. Отплакали ночи.
Но и днём мир не очень-то нов.
И в не новом отжившему жить.
Говорить, вспоминать и стремиться.
Потому только изредка снится
Наша чувством согретая прыть.
Собираю слова, что лишь ветром едва уловимы,
В сны вплетаю, что манят тобой.
За забытое сном и судьбой
Помолиться зовут пилигримы.
Я стою. А они всё идут,
Сыплют пылью бежавших дорог.
От призывов и слов весь продрог
Наших слёз нескончаемых пруд.
Но словами молить ни к чему –
Ими вымолить можно пустое.
Вместо сложного нужно простое.
Но вот что? Всё никак не пойму.
Жду во сне. Заклинаю порог.
А вокруг всё из слов и понятий.
Но не сшить мне надежду из мантий,
Не поджечь остывающий грог.
Значит, надо, простившись, простить,
И уйти от чужого порога.
Не дано нам святое потрогать,
Но к нему выбирают пути.
Г. Л. ГЕНЦЛЕР
Ночь на 4 января 2016 года