Ключик - так мы называли поле,
а за ним заросший водоем,
в поле безмятежное раздолье
позади старинный серый дом,
облака, как корабельным строем,
паруса и мачты до небес,
по лазури неба, как по волнам,
к горизонту-пристани, за лес.
Бабочкой порхающею время
безвозвратно спряталось в полях,
а ручей на ключике не верит,
песне заунывной в тополях.
Помнишь, золотистые початки,
зелени душистой аромат,
и стихов неровные зачатки,
слов-стрекоз торжественный парад.