Старик давно сидит у моря
на берегу... Под шелест вод
он сам с собой о чём-то спорит
и ветер пьёт.
Его встречают за морями,
за рубежами всех эпох... –
а он сидит,
как будто знает:
так хочет Бог.
Рисует посохом фигуры
на небе
или на песке, –
и, словно жезл, посох грубый
в его руке.
Рисунки впитывает море,
и поглощают облака...
А он опять о чём-то спорит... –
Ах, как же вечность
коротка!