Выдуманные миры.
Сказка.
Я живу в выдуманном мире...
Но ведь каждый из нас где-нибудь живет. Мы все ходим на работу, по магазинам, в театры и кино, ездим в другие города и страны, встречаемся со множеством людей... Со многими из них нас связывают какие-то отношения, близкие и не очень ... Но мы неизменно возвращаемся домой, в свой маленький мир, где разувшись и сменив одежду, можем наконец-то побыть такими, какие есть на самом деле. Без макияжа, общепринятых правил поведения и норм морали. Да, можем просто пройти из ванной на кухню голышом, не следуя определённому dress code. Можем прямо из банки рукой достать солёный огурчик и, смачно похрустывая им, сварить кофе, или пальцем макать в банку со сгущёнкой, облизывать его, откусывать прямо от батона и запивать всё это чаем из майонезной баночки, потому что кончились чистые чашки, а мыть лень... И никто не видит, и никто не сделает замечание по поводу, каких-то там, приличий, условностей, правил этикета и т.д. Вот поэтому...
Я живу в выдуманном мире.
Кто-то скажет возмущённо: " Так нельзя! Это неправильно и недопустимо! Нужно..."
Стоп! А как нужно? Откуда вы знаете, что вы правы? Или почему вы думаете, что вы правы? Я не раз убеждался, что даже человеческий глаз, казалось бы совершеннейшее творение природы, видит не совсем то, что есть в реальности, а порой даже совсем не то... То, что же тогда говорить о том, о чём мы думаем, о наших мыслях? Мы мысленно дорисовываем и пририсовываем окружающему нас несуществующее, не замечаем или опускаем-пропускаем несущественные, как нам кажется , но реально существующие детали, получая в итоге красивую, или не очень, картинку. Но... она искажена, не обязательно бзОбразна и безобрАзна, нет. Но картинка не соответствует реальной действительности... Это и есть выдумка...
Так почему же я не могу жить в придуманном мной, для самого себя, мире? Удивительном и неповторимом. Где я могу побыть самим собой, наедине и в тишине... Тем более, что я, наверное, и не встречал пока людей, способных заметить, что... меня нет на самом деле, что я отсутствую, что я - фантом... Нет, я конечно же есть... как бы... но немного не здесь... и не сейчас... Вот поэтому...
Я живу в выдуманном мире...
Я построил свою хижину на берегу огромного океана. С окнами на восток. Я люблю смотреть, как восходит Солнце. Как постепенно светлеет небо, растворяя звёздную россыпь, так же, как горячий чай растворяет сахар. Я люблю слушать, как начинают щебетать птицы, как бы, говоря Солнцу: "Ну, давай, вставай..."
Я люблю смотреть, как первый луч, вырвавшись из-за горизонта, наполняет всё вокруг тончайшими оттенками цвета и света, давая начало новому дню...
Но чаще, я встречаю рассвет уже в море. Я выхожу в море на своей лодке, когда восток только-только начинает светлеть, и возвращаюсь после заката. Но, часто остаюсь в море и на ночь. Ложусь на дно лодки, отдаваясь на волю волн и течений, смотрю в звёздное небо, раскачивающееся в такт с лодкой и... думаю о том, что где-то там, высоко-высоко, в неимоверной дали, среди звезд, есть планета очень похожая на Землю. И сейчас там, такой же как и я, смотрит в раскачивающееся над головой небо, и думает о том же...
Море кормит меня и даёт надежду... Надежду? Да, надежду! Я ещё не говорил, что я живу на острове, где кроме меня нет людей? Когда-то давно, волны вынесли меня на берег этого чудного и приветливого острова. Без сознания, оборванного и потерявшего память... Кто я? Как оказался тут? Куда следовал и зачем? Ответов нет до сих пор.
Говорят, что бог, лишая воспоминаний, хочет уберечь от чего то страшного, того, что было... И я ему доверяю. А потому и не стремлюсь вспомнить.
Порой, когда я засыпаю под звук плещущихся волн, в раскачивающейся лодке, меня посещают странные сны... Мне снится, что я лечу в тёмном небе, в маленьком самолёте. Снаружи льёт дождь, да такой, что сквозь стекло кабины практически ничего не видно, кроме частых вспышек молний, ярчайшими росчерками на мгновение разгоняющими тьму и проносящимися всё ближе и ближе... В эти моменты видно, что внизу подо мной, совсем близко, неистовствует море, пытаясь дотянуться до меня кипящей водой. Я лечу так низко, что на стекло долетают ошмётки морской пены... Самолёт трясёт и швыряет из стороны в сторону... я устал... и я чувствую, что больше не могу держать штурвал. Именно в тот момент, когда пальцы готовы уже разжаться, двигатель глохнет, и наступает тишина, прерываемая лишь шумом дождя, бьющего по обшивке, да грохотом атмосферных разрядов... Полёт плавно переходит в падение. А потом удар и тьма...
Тут я всегда просыпаюсь. Сердце готово просто пробить грудь изнутри. Я задыхаюсь... и мне кажется, что я кричал... совсем не по-человечески...
Что это? Обрывки воспоминаний? Или... просто игра сонного воображения?
Когда я впервые открыл глаза на этом острове, то увидел сидящую поодаль на камне девушку, в лёгком ситцевом платье. Я сразу понял, кто она. Я знал её...
Наверное, когда-то ... в другой жизни, кто-то рассказывал о ней. Может я с ней встречался... а это просто память вернула мне частичку запретных воспоминаний? Не знаю... Да, это и не важно! Важно, что я её узнал.
Она улыбнулась. Едва уловимо. Я хотел было поприветствовать её, но не стал. Это не принято...
"Всё хорошеешь" - более банальной фразы, я из себя выдавить не смог. По-моему, я всегда нес всякую чушь в присутствии милых девушек... Нет, она не была красавицей, но была чертовски привлекательна, к ней просто влекло...
неудержимо... Она продолжала улыбаться, теперь едва заметно прищурив глаза. "Мне пора?" - спросил я, наконец. Помедлив, она произнесла: "Нет... Не здесь... и не сейчас... возможно позже..." Потом она встала с камня, одёрнула платье и продолжила: " Я просто подойду и возьму тебя за руку... и поведу сквозь туман. Я буду держать тебя за руку, чтобы там, в тумане, тебе не было страшно и одиноко..." Я кивнул, хотя и так знал, все, о чем она сказала. Она взмахнула рукой и пошла по берегу прочь от меня, оставляя на песке следы босых ног, которые тут же с жадностью слизывали набегающие волны. Ветер развевал её волосы, белые как снег, отливающие золотом из-за солнечных лучей... Я смотрел ей вслед, прикрыв глаза от солнца, пока она не скрылась вдали... ни разу не обернувшись. С тех пор я и живу здесь... В выдуманном мире...
Остров большой. На нём есть всё, что только можно пожелать. Лес, речушки и родники, водопад в горах, полно всякой живности, но охотой я так и не занялся. Смастерив лодку, я стал регулярно выходить в море, ловить рыбу, изучать побережье, и даже, как-то, совершил вояж вокруг своего пристанища. А однажды, сидя у костра, и держа над огнём насаженную на прутик рыбу, я почувствовал, что кто-то есть рядом. Поднял глаза и увидел перед собой волчонка. Видимо, его привлёк аромат жарящейся рыбы. Он так смотрел на неё, что даже не заметил, что я уже знаю о его присутствии. Я медленно протянул ему кусок. Взглянув на меня, волчонок принял пищу, и тут же начал её есть, но как-то совсем не по-звериному, как-то... В общем, так я познакомился со Смайлером. Хотя, тогда я звал его просто - Смайлик. Это позже он стал Смайлером, когда превратился в огромного волка, почти белоснежного окраса с тёмно-серой полосой вдоль спины, и вытянутыми к ушам легкими затемнениями вокруг глаз.
Смайлер всегда неотлучно сопровождал меня в моих путешествиях по острову, но никогда не выходил со мной в море. Он просто оставался на берегу. И я мог видеть его до тех пор, пока берег не превращался в узенькую полоску. Тоньше человеческого волоса, когда различить уже было ничего невозможно. Но когда я возвращался, он всегда был на том же месте, где я его покинул. Я не раз задавался вопросом, неужели он так и сидит, неотлучно всё время пока меня нет? Я спрашивал его об этом, но в ответ он только облизывал мне руки, а потом и лицо, и садился передо мной, преданно глядя в глаза, своими желтыми звериными искрами, в глубине которых было что-то, совсем, не звериное...
Так шли дни, недели, месяцы, годы... Я всё так же продолжал выходить в море, пару раз я замечал на горизонте корабли, но не пытался подать сигнал или привлечь внимание. Скорее наоборот...
Мне нравилось здесь. Спокойно и так естественно, не нужно никаких законов, правил и обязательств. Мне нечего было терять здесь, кроме самого этого мира, а его невозможно потерять, ведь я его... выдумал. Потерять несуществующее невозможно. А когда нечего терять, человек по-настоящему свободен.
Вот. Именно настоящая свобода, в изначальном смысле, нас и привлекает в свои собственные, выдуманные миры, где нет ничего чуждого и чужеродного нам. Поэтому...
Я живу в выдуманном мире...