ты была размножена на мегапиксели,
и не любима ими.
ты вырываешь страницы
из твоей любимой книги.
ты вырываешь страницы
из любимой книги,
как будто ты уничтожаешь свое прошлое,
где видела людей нагими,
описанные они авторами... такие.
тебе больше идет черно-белое.
и как будто вновь помутнение рассудка
у славного гения,
так много слов и так мало поступков.
все мы слов своих проститутки.
все
мы
слов
своих
проститутки.
я бы хотела очнуться вновь в 2013
проснуться и снова забить на все.
я тогда меньше ругалась матом,
и любила больше книги, чем кино.
разукрашенная краской дверь,
знаешь, разноцветная такая
наивная,
есть разница между "кровать" и "постель".
выговорись мне о своем безмолвии,
о том, что сталось с ними... с теми... с другими.
с другими, не такими ужасными, как мы.
распусти это вето, мы ведь стали оболочками.
притворяйся, что тебе поровну.
что тебе все равно,
что все вокруг радужно и здорово,
что ты вовсе не в плену
этой огромной системы,
(она как паутина)
ты видела паука? он клеит эмблемы
и марки, показывает пантомимы.
лучше сигареты... только утро с сигаретой.
оно смягчает то самое одиночество внутри.
хочется, поверь, всем конечно же хочется,
чтобы хоть на капельку лучше стал
этот
гребанный
мир.