Людмиле Владимирской.
Ах, поэтессы, поэтессы,
Как экземпляр - преинтересны.
Витают где-то в облаках,
То ли в мечтах, то ли в стихах,
С улыбкой странной на устах,
НедоговОренность в словах...
А мысли, впрочем, далеко...
Любить, увы, их не легко.
Они нежны, они ранимы,
Не всеми поняты, любимы,
Да и завистников полно:
Де, слишком много им дано...
А поэтессам - всё равно,
Они творят, раз суждено,
Всем постулатам вопреки...
Их судьбы вовсе не легки.
Ах, поэтессы, поэтессы...
Ведь не со всеми дружит пресса.
Иным она - родная мать,
Других - в упор не хочет знать,
Кого ж - немыслимая рать,
Им не приходится страдать...
Страданье - тягостный удел,
Он - отклики на беспредел.