Человек, что не имеет имени и гордости ни капли,
(Зато остаться умудрился человеком)
Страдает по ночам,
Скулит, в подушку плачет,
Мечтает о крылатых Ангелах,
О Небесах,
Высот чьих не достоин до сих пор,
А значит, час пришёл проститься
С чепухой:
С подушкой, с Ангелом,
С мечтой и с Небом в рукаве.
(Увы, один безумец верить склонен чепухе).
Откинув одеяло, встав с постели, подбежав к окну,
Рванув вперёд, бывало, раньше, верив в названное, в "чепуху",
В романы, сказки, повести, стихи и небылицы даже!..
Поэта сердце горестно вздыхало также...
И веры не лишившись даже,
Сделав шаг вперед,
Туда, где Небо
Имело совесть кончиться, порваться и накрениться чуть-чуть,
Лишившись разом и мечты, и мысли дерзкого полёта,
(Да, в прочем, и всего, что называют жизнью),
Поэта сердце замерло, с минуту помолчав,
И успокоилось, подумав:
"Вот так, мой друг.
Закончим здесь же.
И только лишь один вопрос, что мучает меня,
Пускай со смелым взором взглянет в тусклые глаза...
А стоила ли жизни та мечта, что обозвалась чепухой?"