Историй народов много я знаю,
Без них не обходится и наша страна.
И отвечу на вопрос я с печалью:
"Что же такое война"?
Это место, где страх берет верх,
И не поет даже птица.
И точно оно не для тех,
Кто смерти завтра боится.
Облаком дыма затянуто небо,
На лицах множество слез,
От смертей происходящих в лето,
И в жуткий январский мороз.
Там, где фонари перестали светить,
Там, где черная степь пролегала,
Все танки уже устали полить,
Ведь Мать-земля пострадала!
Солдаты в тяжелых больших кителях,
Рыли окопы руками.
Вспоминая о своих сыновьях,
И о жене со слезами.
Ночью боялись уснуть,
Ведь утром могли не проснуться.
Боялись, что шальною убьют,
И они домой не вернутся.
В затишья моменты письма писали,
Убирая в треугольный конверт.
А потом месяцами ждали,
Долгожданный тот самый ответ.
И кричит командир : "Снова в бой,
Для защиты родных".
И помчались солдаты стрелой,
К баррикадам их дней фронтовых.
Взрывы, кожа изрезана в кровь,
Сзади танка рвется броня,
И слышится последний солдатский вздох:
"Когда же закончится эта война"?
Вот и окончился бой,
Исстрадалась наша земля.
Волка последнего вой,
Закончилась эта война!
Тогда взрывался метал,
Умирали люди в огне,
Чтоб народ наш жил, процветал,
И службу нес маме-стране!
Иногда, на поле сражения,
Крики и стоны слышны.
И в сердце чувство щемления,
Это эхо прошедшей войны.
Запомни, друг мой сердечный,
То, что сделала наша страна -
Подвиг страшный и вечный;
Ты помни везде и всегда!
Вот, что такое война!