За частоколом белых сонных рам
Черемух гам
И запахи, и звуки,
А здесь весь день жужжат устало мухи
И в смертной скуке
Корчится экран.
Белесых дней худая мишура
На солнце тает, капая за ворот,
Лежит в пыли
Жары хлебнувший город,
Разинув пасть оглохшего двора.
Больничный мир:
Ты так на бред похож!
Живешь - ползешь - от завтрака - к обеду
В блаженном храпе старика-соседа
И в коридорном шарканьи подошв.
Увечный мир... Летя в тартарары,
В отсрочке ищешь вечного спасенья.
Бессмыслен ты, как смерть без Воскресенья,
Безмыслен ты, как все твои дары.
Но будет миг - с бессмертием родство
Ты различишь в предсмертной партитуре,
И из твоей обуглившейся шкуры
Проглянет Духа
Лик и естество.