Спускаясь по небу. Чертит узоры.
Люби кидают, глазенки и взоры.
Как-бы снежинка, кажись и комета.
Уже пролетела, песнь не допета.
Песню поет, ни певец ни артист.
Он простой мальчуган, чуть чуть гитарист.
Поет о смерти, о жизни-судьбе.
Как окрасила-путь на заре.
Увы но прохожих не задевает.
Песенка спета, и не простая.
Но встало напротив счастье его.
Мимо, мимо все-ж не прошло.
Обняла по крепче, не отпуская.
И песенка сразу стала простая.
Слава пришла, сама по себе.
Прохожих цепляет, к пацану и к судьбе.
Он тут же стал знаменитым певцом.
Артистом, удалым молодцом.
Никто и не вспомнит что был гитаристам.
Как заслужил, презвание артиста.
И сам он забыл про счастье свое.
Его он прогнал, - ты не моё.
Счастье в злобу, и месть превратилось.
Жизнь пацана тут-же скатилась.
И снова сидит песню поет.
Всем все равно,никто и гроша и не дает.
Счастье проходит рядом и видит.
Что пацан его ненавидит.
-Сам виноват, сам упустил.
-Зачем же обиду, на меня притаил.
Улыбнулось счастье и дальше пошло.
А к пацану, лишь горе пришло.