Я – дворянин, точнее – из дворян,
А может быть и княжеского рода,
И честь свою не замарал, не запятнал
И не пропил. Я так скажу: «Не продал!»
Вы скажете: «Опять он про вино».
Не про вино. Про корни вековые,
Те, что упасть не дали в грязь иль лечь на дно.
И я горжусь, что есть они, хоть были возгласы иные.
Мне говорили, мол, зачем тебе они,
Не всё равно ли кто ты – жид или масон.
И не нужны им были доводы иные,
Их занимали только ихние персоны.
Им наплевать, как жили их отцы,
Имён не знают прадедов и дедов,
Вот из таких и вырастали гордецы,
Пособники генсеков и зампредов.
В поборники пытаются пролезть,
Маячат под эгидой миротворцев,
А сами думают, как бы ещё чего украсть успеть,
И, как не странно, сторицей, за гнусность ихнюю, за лесть,
всегда им воздаётся.
Да, чёрт бы с ними, век не долог их,
И их забудут и бурьяном порастут могилы.
История – она лелеет сих,
И то до тех лишь пор, покуда они живы.
Пускай я знаю деда, прадеда – со слов,
Лишь пара фото, всё сожрало Лихолетье,
Но согревают они душу мне, дыханье моих снов,
Они мой эликсир, мой смысл жизни в этом мрачном
чёрно-белом свете.
23 сентября 1995 года
(Москва)