Лопнули струны, смолкла гитара –
нет запасных,
гриф скрючен весь – жалок,
колки, как ежи – остры,
и, ввысь улетая, тают остатки песен шальных,
руки грустят без пары, погасли ритма костры.
Слаб человече,
не совладать даже с собственной волей,
не удержать восклицаний –
на грани разрыва мятежной души,
а надо немного:
ветра свободы в июльском ромашковом поле,
И по утрам – никогда – никуда не спешить...
© ЛА
04 ноября 2014 г.