Нам море по колено, коль под мухой,
Ныряешь вглубь елейного стиха.
Но как же быть, когда поэт без слуха, -
Как слон гуляет, просто, без греха.
Он топчет (ритм) и рвёт (ведь хобот длинный)
Канву и строчки, и метафор суть.
Вино, шашлык, постель – ну, все невинно.
Лишь брошка-палица по сути, в грудь...
Виновных нет – натура. Морда хнычет.
Опять салат, опять не повезло.
И цены прыгнули за долларами нынче,
А рифма требует к извилинам весло.
Песком засыпав очи у Нимфея,
Порвав на лире струны до канвы,
Мы ждём, когда же, вдруг, взорвётся Гея,
И за уши оттащит от «халвы».
Ведь сладость от запоя, как наркотик,
И не понять глухому, ну, ни как,
Что в этом мире к «крыше» нужен зонтик,
Для мух в стакане - стиснутый кулак.
И протрезвев, мы радуемся вдвое –
Ура! Мы живы, даже есть мозги…
Конь ускакал, седло же на корове,
И ощупью… - не видно ведь ни зги.