Вечер, гроза на подходе.
Свечи зажгу на рабочем столе.
Что ж, уделю сколько надо свободе,
мне ли не знать, как живут в кабале.
Молнии строк разложу между громом,
ритмом наполню вселенский прибой,
и поплыву между мыслей паромом,
празднуя суть каждой новой строкой.
Ливень шумит водопадом на сцене,
молнии режут насквозь небеса.
Только лишь гром почему-то не в теме,
нотная рвётся на нём полоса.
Яркие вспышки фиксирует разум,
ручка бежит по бумаге волной.
Всё почему-то рождается сразу,
будто бы кто-то рисует строкой.
Гром удаляется, басом рокочет,
свежесть течёт из написанных строк.
Там, в небесах, видно боженька хочет
мне доказать, есть воистину бог.
23.12.2015