Я брёл по мраку отчужденья,
Кровавый оставляя след.
Был оглушен, разочарован,
И прозой угнетён суровой.
Но мне гласило Провиденье:
— Терпи, рожден ты, как поэт.
Мечта ломалась за плечами,
Сминался тонкий силуэт.
Я был не в силах от земного
Поднять изломанное слово.
И принимал обет молчанья:
Зарок забыть, что я — поэт.
И покалеченным уродцем,
Я уходил на много лет,
Чтоб прорасти из старой шкуры.
В коросте сердце, но Амуры
Блистали крыльями на солнце.
Слетаясь, пели мне: «Поэт».
За ними, как по мановенью,
В закрытый храм сочился свет
И проникал до аналоя*,
Где я молил себе покоя.
Напрасно просишь о забвеньи, —
Смеялись музы, — Ты — поэт!
Смиренно приклонив колени,
Нарушив давний свой завет,
Я вновь сплетал живые строки —
Дары Эвтерпы* ясноокой.
И возрожденные творенья
Лучились искрами: «Поэт».
Примечания:
Аналой - высокий четырёхугольный столик для богослужений
Эвтерпа - муза лирической поэзии