Сколько тебе еще не отправлю печальных писем,
Сколько ночей бессонных промаюсь у монитора?
Нет, ты не жди от меня проклятий или укора,
это поток сознания или свободы мысли.
Знаешь, все слезы мои прольются росой весенней,
только исчезнет иней с ресниц на ветру замерзших,
есть ли, что в мире этом разлуки больней и горше,
как же тогда смеяться и петь мне в мажоре песни,
как уловить мотив, если ты пожалеешь слова,
но не скупясь на негу расстелют постель метели,
сердце твое растает, как было у Иакова,
целующего впервые губы своей Рахели.
Только не надо плача, мне нужно услышать голос,
чтобы летел счастливым к неведомым горним высям,
сколько тебе еще не отправлю печальных писем?
Их посчитают парки, и в Стиксе схоронит Хронос.