Я замираю, когда он рисует.
Нежно и безбрежно начинает,
Штрихует что-то на бумаге.
Хмурит лицо будто в тревоге.
И продолжает на рисунок наседать.
Сюжет замысловатый начинает оживать.
Рассмотреть на холсте пытаюсь себя,
А он рисует дальше другую, нежно любя.
Пожалуй, пора прекращать ему все прощать.
Но тонкую нить между нами все же оставить.
И с удивлением наблюдать,
Как на его картинах я начинаю блистать.
Он помнит меня немного иначе.
Немного теплее, милей и нежней.
Наверное сильно скучает
По единственной Музе своей.