Под деревом корявым, невысоким
В большом пальто топчусь, смотрю наверх.
Вороне, что косится чёрным оком
Кладу на снег расколотый орех.
И крыльев взмах, прыжок и та ворона,
Что высилась копною на ветвях,
Уже клюёт орех внизу, под клёном,
Где я хожу в огромных сапогах.
И ей, вороне, всё во мне по нраву,
Она мне сердце отдаёт своё.
Никто ни разу не сказал ей: Браво!
Ворона знает: славят не её.
Прикрыл январь своей суровой стужей,
Дороги и вороньи и мои.
И мы с ней вместе по сугробам кружим,
Только она прыжками впереди.
И ей и мне не кажется суровой
Внезапно накатившая зима.
И мне не трудно тоже быть вороной, –
Мы обе белые, как снежная сурьма.