...а вот мой дом — из веток ивы...
не очень прочный и красивый,
но заслоняет наготу
моих речей несовершенных,
порывов ветренно-мгновенных,
в окне не видно пустоту,
а на стенах ковёр зелёный,
и кажется, что мир влюблённый
во всех поэток, без затей.
Но это ложная свобода
и на поэтство вышла мода,
и никаких тебе гвоздей...
Я допишу ещё полстрочки?
Ну вот и всё,
поставлю точку...