Мы свыклись с невесомостью куплета,
Годами ловим рифмы напоказ,
Играем роль забытого поэта,
Вводя людей доверчивых в экстаз.
Они, оголодалые сердцами,
Впиваются в слова, едят из рук,
Живут во сне и мнят себя певцами,
При этом, лишь на ощупь помня звук.
Осколками разбросаны по свету,
Обрывками их собственных обид,
Давали нам бессмертные обеты
О памяти. А мы были горды...
А мы - лишь люди, вшитые в систему,
Вросли корнями в циферблат души,
Рождаемся и вспарываем вены
По строгому сценарию судьбы.