Набатом колокольным
Разнёсся перезвон:
Король наш стар и болен!
Кому взойти на трон?
Наследника Бог не дал,
Министры – сплошь жульё.
Давайте-ка все кредо
Высказывать своё.
Конечно, крик, дебаты,
К трибуне не пройти –
От служки до аббата
Все метят в короли.
Пришёл и шут придворный –
Как можно без шута
В индустрии игорной!
А тут ещё мечта
О светлом и высоком,
О воле и правах…
Короче, шут наскоком
Поведал в двух словах,
Что большего достоин
Обычный смертный люд,
Чем чёрствый хлеб без соли
В меню из постных блюд.
Народ простой в запале
Кричал: «Шута на власть!»
Шута короновали,
И шутка удалась.
Сейчас же менестрели
В заботах сбились с ног,
Министром без портфеля
Стал первый скоморох.
И грум, известный пройда,
С каретного задка
Сел в кресло над Госфондом
Не хуже знатока…
Итог же однозначен
И ясен, как всегда:
Народ вновь околпачен
Без лишнего труда
С подмостков театральных –
В партере суета…
Вы ждёте здесь морали?
Спросите у шута.