Хотел ответить шуткой я,
но я не смог.
Мой Бог,
душа моя
настроена на лад иной:
пишу, что чувствую,
с трудом владея я собой,
веду беседу...
с Вами,
едва сдержавшись, не сказав: "с тобой",
но этой наглости лихой
я не приемлю.
Пламя,
раздуто Вами
из истлевших пеплов...
Я благодарен Вам за это.
Вдохну,
спрошу я дозволенья,
в волненьях
свыше попрошу
я вдохновенья...
И напишу:
Господи...
как получилось?
Мне ведь никто никогда
ни за злата, ни за милость
не написал ни стиха.
Вдруг
средь надежды разлук,
средь "ничего ожиданья"
шорохом тайны свиданья,
лаской не тронувших рук -
строки, алмазов дороже,
рвутся всё глубже, сквозь кожу,
в сердце, в аорту страстей...
Боже! Что в жизни моей
было ещё так тревожней?
Что волновало меня?
Для...
Ну зачем?
Для чего же?
Ты мой рассудок тревожишь?
Но не хочу осторожней
и обречённо, безбожно,
в омут ныряю огня.
Странно, смешно...
пусть не примет,
пусть нас осудит молва.
Сердце, иссохнув в пустыне,
жадно пьёт Ваши слова.
Да.