Пунктиром косые полоски,
На блёклой стекляшке окна,
И Небо застиранной простынь,
Прикрыло земли телеса,
Туманом пушистым припудрив,
Как будто с небес облака,
И бродят озябшие люди,
И ждут бесконечно тепла…
А может лучше мороза,
И снега хрусткий звон?
И Неба блестящим шёлком,
В отражении зеркальных окон!
И вместо пунктира узоры,
От Дымки и Хохломы,
И Люд с бесшабашным задором,
Встречает приход зимы!