все мои песни –
птичьи слезы, не более...
***
Ноябрь
Этот месяц носит ножик.
Из двенадцати один
он такой – тяжёл, тревожен
и не хочет проходить.
Долго длится, много весит,
беспробуден и глубок...
Но нежданно в этот месяц
кактус выпустит цветок.
Как и он, ноябрь тоже,
пусть и мрачен, и колюч –
не хранит, пожалуй, ножик,
прячет нежность
среди туч.
***
Будет день, и будет пища.
Будь то каша или суп.
Лишь бы дом – не пепелище.
Быть бы живу. И не суть,
что и суп не густ, и день-то
сикось-накось, вкривь и вкось.
И что ты из ночи к свету
выплываешь на авось.
Но сумеешь, если надо,
перейти все беды вброд.
Будет день, и будет радость,
не печалься наперёд.
***
Дальше, чем у сердца, тайны не храни.
Корни пустят в небо. Помнишь, в оны дни,
проросли деревья сквозь асфальта толщь,
стоило подумать, что ты чья-то дочь.
Что была принцессой. Только королевств
нет таких в помине, как путей и средств,
чтоб туда добраться, стать опять собой –
нежной и открытой, и дарить любовь.
***
Когда заблудишься в потёмках,
самой себе чужда душа.
Когда почти у самой кромки
поймёшь, как жизнь-то хороша.
И что не выпиты все вина
и не пригублены ещё.
А жизнь, казавшаяся длинной,
уже выписывает счёт.
За всё. За радости и сласти,
и боль, и нежность, и печаль,
и свет случившегося счастья,
за миг которого не жаль
и жизни всей
***
Тебя не хочется ни видеть,
ни слышать и ни обнимать.
Нет, я не стала ненавидеть...
Порой мне кажется весьма
забавным это, ведь когда-то
к тебе был важен каждый шаг,
была любая встреча датой.
Ни петь, ни думать, ни дышать,
казалось, не смогу... А вышло...
Все вышло, выветрилось враз.
Как я живу, и чем ты дышишь,
нас не печалит, если нас
не существует, как прохожих
за полем зрения мечты.
Из тех, кто "мы одно и то же",
есть просто "я" и просто "ты"
***
Ничего не взяв у тишины,
просто постою, став тишиною
и стеной, не видя со спины
кем-то приоткрытое окно и
мрак, разруху, ветер, копоть, грязь…
Солнце пью, и мне не важно, что там
позади. Как ветка, прижилась
даль во мне, хотя одни пустоты
в глубине…
***
Так просто – ничего не ждать.
И знать, что в лёгком сердце пусто.
Пусть мчатся мимо поезда.
Уже не горько и не грустно –
Так – никого не ожидать.
Желать и нечего, и нечем.
Такой бывает пустота,
с которой жить намного легче.
Чем ждать и знать, что никогда
никто не выйдет мне навстречу.
***
Оставаясь в пространстве
несбывшихся «если»,
«может быть», «я надеюсь»,
«случится», «а вдруг»,
натыкаюсь на звуки
несложенной песни,
улетевшей испуганной птицей из рук.
Я за нею иду, в переулках блуждая,
всё ищу недоигранный прежде мотив.
В перекрестье звучаний чужих попадая,
забываю, куда и зачем мне идти…
***
в ещё несбывшуюся осень
идя по тонкому лучу,
я помню всё, что будет после,
о чём я помнить не хочу.
там край перрона и вселенной,
уже утратившей объём.
и горло жгут прощальной сцены
слова, которые мы лжём.
«всегда» и «вместе», «наши звёзды»,
«ничто не сможет разлучить»
но есть сильнее нас: «всё поздно» –
слова, которые молчим.
мне страшно быть в прошедшем гостьей,
неся над пропастью свечу,
и помнить то, что будет после.
но я всё помню и молчу.
*из черновиков
Иллюстрация: графическая работа Марианы Калачевой