Запрягает коней белогривых коварная стужа,
Торопливо метели добро ворошат в закромах.
Созревает январское ухарство в глянцевых лужах,
И пронзается струнами ветра гнетущая тьма.
До весны застывают просторы от края до края.
Тишину разрезает морозного посоха стук.
Под сугробом мечты о зелёном и солнечном рае,
И не слышен в ночи надоедливой осени звук.
Превращается морось на ветках в серебряный бисер,
А у нас в междустрочье идут проливные дожди.
Пусть поземка метет и уносит конвертики писем,
Неотправленных мной, где в постскриптуме слово "дождись".
В тусклом свете холодной луны белизны бесконечность,
Детвора на салазках слетает с высокой горы.
Убегают секунды, стремительно падая в вечность,
А из бездны на Землю загадочно смотрят миры.
Будет вьюга метаться и ставнями хлопать с разбега.
Пятистопным анапестом я напишу о зиме.
И стихи полетят по пушистому белому снегу,
Исчезая бесследно, как письма, в лихой кутерьме.