Зима.
Узоры на окне.
Просвет дыханием горячим.
Так не люблю частицу "не",
но мы сроднились, не иначе.
Зря отошла любовь ко сну.
Зря ветер ветки треплет грубо.
Зря валят стройную сосну
под самый корень лесорубы.
Им на любимую мозоль
метель, как видно, наступила
И сыплет потихоньку соль
на годовые кольца спила.
А масть идёт, но всё не та.
И набок съехала корона.
Со зла, а, может, просто так
сказал: "Ты - белая ворона".
И что? Пускай, как дважды два.
Нет, не обидно. Даже лестно.
Ворона чёрная - вдова.
Ворона белая - невеста.
Что было - дальше поплыло.
Конечно, мы умнее стали.
Сияет белое крыло
на фоне тёмно-серой стаи.
Пойдёшь на свет, а света нет.
Лишь звёзды - порознь и синхронно.
Не так уж много есть планет,
где встретишь белую ворону.
Как в прорву сыплет, сыплет снег,
белее самых белых лилий...
Не свить гнезда на той сосне -
уже на доски распилили.
Зима выделывает па,
и дни стремглав бегут на убыль.
Всё валят. Брёвна и щепа.
Ну что ж, на то и лесорубы.