Свист ветра за окном уныл,
мороз ночами тихо бродит,
не помня, где он снег забыл,
и серость серостью изводит,
коробки одинаковых домов
холодных, неуютных городов
нестройными рядами вдаль бредут
дорогами, что в никуда ведут,
и люди серые с усталыми глазами
в церквях, застыв пред образами,
о чем-то, молча, просят Бога,
но у Него своя дорога,
и длится жизнь, как черно-белый сон,
пока душа не выйдет вон…