Живу я с перееханным фостом.
Но написать хотелось не о том.
Трамвай намедни переехал фост,
Мне верилось, что это не всерьез.
Мышь без фоста от грусти застонал,
Не верилось, что наш трамвай - вандал.
В своем вагоне он меня возил,
Когда я в одиночестве грустил.
Мне там счастливый продали билет,
В которым четных чисел вовсе нет,
Но опосля, когда билет сжевал,
Счастливее и радостней не стал.
И, рассудив, что тот трамвай не мой.
Решил пешком добраться я домой.
Но вовсе я, товарищи, не ждал,
Чтоб тот трамвай меня переезжал.
А он, рекламным боком удивив,
Такой вот преподнес мне детектив.
Отрезал фост. А чем его пришить?
А может без фоста придется жить...
Мой доктор посмотрел на старый фост:
«Навряд поможет медный купорос,
Стихи Гомера тоже не спасут,
А также пауки и парашют.
Бессильна медицина и коньяк,
Ходи дружок, без хвостика. Вот так».
С тех пор живу я, братцы, без фоста,
Но жизнь моя совсем уже не та.
А вот трамвай, по прежнему гремит,
Ведь у него безфостье не болит.