Как писали другие (мужчины): "Мне скучно, бес", –
ну, а мне вот – без... Мне не скучно, бес, мне – никак.
И терзает душу и тело любой пустяк,
выцветают глаза, что были синей небес.
Шут бы с ними, с глазами – выцветает душа
и, уже не спеша, отрывается от земли.
И горячая кровь остывает, и не дыша,
я слежу, как в синиц превращаются журавли,
как седеют деревья (и их накрыла зима),
как по тонкому льду чужие люди скользят.
Мне не скучно, бес, я всё сочиню сама,
даже то, что нельзя (особенно, что нельзя).
Не придумать только его – подобных ему
не рожают чаще раза в тысячу лет.
Но я знаю точно, что ему одному,
нет, не скучно, – сложно вырабатывать свет.