А я пишу тебе всё реже,
Обёртываю в писчую бумагу мандарины...
Бумага стерпит всё — пера финальный скрежет
И запах пыли, надоевший, пусть ванильный...
А ты читаешь только прессу,
Ругаешь консерванты, что в напитках из бутылок...
Все письма, что я шлю, приравниваешь к стрессу,
Вытряхивая их в камин из всех корзинок...
Ладонью собираешь пепел
И разжимаешь руку – пусть кружатся балерины,
В морозном сумраке вычерчивая петли
Нелепых мыслей на предпраздничных витринах…
А я уже не верю в зимы,
Они – коктейль со льдом, безвкусный и холодный…
Я рассыпаю свет от солнца – мандарины
На снег искусственный… бесчувственный, но модный…
26 декабря 2015