В моей душе, охваченной пожаром,
Молю, как о дожде, о встрече новой.
Не говори, что я воображаю
Себя Ахматовой или Тушновой.
Не говори, что слишком непонятны
Мои стихи. Они – не птичье пенье.
Да и зачем влюбляться безоглядно,
Смотреть в глаза до головокруженья?
Мы выросли с тобой на разных книжках,
Но я тебе на память нарисую
Улыбку синеглазого мальчишки
И душу, словно облако, большую.
Я, Господи, молиться не умею,
И не в словах Твоя таится сила…
Но, может быть, Бессмертному Кощею
Я сердце ненароком подарила?