идёт по дорожке обычная старость,
совсем не приметная, в общем - как все,
не ведая, сколько шажочков осталось
пройти, чтобы стать ей былинкой в росе.
бредёт абсолютно без видимой цели,
скорей по привычке, почти наугад,
в заполненном солнечным светом туннеле
пустых ожиданий и мёртвых утрат.
ей спину согнуло всесильное время,
а горькая доля всучила клюку,
чтоб как-то нести непосильное бремя,
что выпало на не коротком веку.
ей волосы ветер и дождь отбелили,
ей слёзы промыли овраги морщин.
ей было бы самое место в могиле
для вечного отдыха... если б - не сын.
она разуверилась, ждать перестала,
забыла и голос, и даже лицо.
она и не знала, что нужно так мало,
чтоб смысл появился - одно письмецо.
он ей написал: "мне не нужно пощады...
не нужно заботы... не нужно любви...
осиль забытьё... пережди снегопады...
я скоро приеду... ты только живи!"