Когда, подкрашенный под зиму,
Раздроблен дождь и ветер лют,
В холодном зале лиц транзитных
Таких, как я, лишают люстр.
Два рейса вычеркнуты напрочь
На Питер - это ждать и ждать.
Вокзал, устраиваясь на ночь,
Ложится спать, как на года...
Мосты без нас... Болею ими.
Укроюсь тоненьким пальто,
Из букв, как пазл, слагая имя, -
Не то, наверное, не то...
2015.12.26