Июльский Крым, на солнце два часа,
вся во хмелю, без милости у жала,
из янтаря точёная оса,
вино смакует недопитого бокала.
В бокале истина всегда на дне,
путь к красоте на личике смазливом,
и этой капли не хватило мне,
почувствовать себя счастливым.
Пляж плавился под солнцем в неглиже,
от пальцев к сердцу путь лежал короткий,
но в этом знойном рая шалаше,
хотелось холода, и выпить водки.
Тянулся жизни странный миг:
ответ стал ясен – не было решенья,
был этот берег рифом для двоих,
два острова в одно крушенье.
Ладони жгло о холодность медуз,
в бокале осы пировали беспробудно,
но стало сердце, словно груз,
как якорь в море, потерявший судно.
Полоска берега, как талия узка,
а рядом, в женский взгляд покорно,
построил мальчик замок из песка.
Но всё не так, что рукотворно.
Земная жизнь терялась у воды,
и, повторяясь явью многократно,
волна смывала на песке следы,
и возвращалась к прежнему обратно.