Где вьюги весёлые,
свежим порхающим светом полны?
Тем светом,
который не может быть вечным, витая у лиц?
Летящий на крыльях
тугой золотой пелены,
он в стаи сзывает,
обратные стаям испуганных птиц.
Мы не кочевые.
Осёдлые. Намертво вросшие в глубь.
В крови нашей –
встретить, простить, уготовить приют,
пространства скрепляя
печатями жадно искусанных губ,
пылая в признаньях,
которые звёздам без спроса поют
и шепчут и воют…
Мольбы до изжоги могильной просты,
в них краски,
которые станут морозных полотен белей…
Снега покрывают до срока
поток неземной суеты
и дарят фантомы бессмертья
с молчащих полей.
Ура!!! Сегодня к нам явился Снег!