Я могла бы жить и умереть...
Только обжигает губы слово
"жизнь" и вяжет слово "смерть".
Разве нету ничего иного?
Вижу неба здешнего исток -
там, где синевее дикий кобальт,
надломился грифель о листок
зимней ветки, словно сизый коготь,
и за нитку тянет синеву,
оскользаясь птицей, зацепивши
день, который я не назову,
сделав нарисованное бывшим.
Так январь въедается в ноябрь
между синих шёлковых волокон,
на слои немилого старья
навивая дальнее далёко,
и ворон оснеженных возня
освежает переливом чёрным
утро неначавшегося дня,
этот белый, снегом наречённый.
Мир не истончается дотла,
и себе не скажешь "я была",
осязая свет подслеповатый.
Ты - добыча вечного стекла,
подопечная бездонной ваты...
25.12.2015