Холодный декабрь. Двадцать восьмое число.
Мёртвый поэт в "Англетере".
Шею стянула петля - жизни назло.
Быть такого не может, не верю!
Не должен Поэт умирать вот так:
В номере чуждом и хладном,
Бросив на стул пиджак,
Галстук свой и жилет парадный.
Радостен был накануне и жив,
И пировал, как прежде,
Только сейчас убит
И никакой надежды...
***
Минуло чуть не сто лет.
Море поэтов теперь.
Только запомни, поэт:
Каждому - свой "Англетер"...