Она была поэтесса,
И верила, что принцесса,
И верила в кучу сказок, и нежность,
Что есть, и без масок,
И в вечность, с которой тонешь,
И мысли, что их не догонишь,
И в смысл, ведь он существует
И были о нем бытуют.
Однажды, сквозь все страницы,
Ей преподнесли напиться,
Испила, поверила снова,
Как вера в людей у больного,
Как шепот травы на воде,
Но как узнать, что в себе
Есть камень, а не игла,
Есть то, что есть и да,
Есть именно и во всем,
И ложь у него не при чем.