«Взгляните на небо в вечернем тумане,
Оно - словно холст для химерных картин:
Плывут облака в молоке-океане,
Что вновь разливает незримый графин.
Взгляните, как солнце спускается в реку,
Желает прожарить небось перед сном!».
Фельдфебель... вы были таким человеком,
С которым забыть и себя не грешно.
Дворцовая площадь блестит огоньками,
И юность похожа на дивный soir*:
Блистает она (безусловно!) стихами,
Мы пели их - пили, как сладкий нектар.
А что ж темнота, там вдали, за огнями?
Наверно грядущего нашего тень.
Оно неизвестно, сокрыто годами,
Но может ударить, совсем как кистень.
А может давить, с каждым разом сильнее,
И полнить щемящей тревогою грудь,
Спирая надежду и жизнь вместе с нею,
Лишая законного права - вздохнуть!
И вот нам опять патронирует вечер -
Мятежной семнадцатой осени сын.
Под шпилем Собора последняя встреча,
Как раньше, во власти химерных картин.
«Закатное небо похоже на тело,
Взгляните, кровавых ранений не счесть!».
То было зерцало Империи смелой...
Увы, ей и нам несчастливая весть.
*вечер (фр.)
© Copyright: Аталеф, 2015
Свидетельство о публикации №115081904312