Как много людей, что считают нас хуже.
Как много страданий душевных, потерь.
Истерзаны мысли январьскою стужей,
И дерзость в пути помогает теперь.
Теперь бунтари стали в моде, ужасно.
Теперь стало "круто" бежать от толпы.
В погоне за биркою "уникально",
Паразитируют люди-клопы.
Как паразиты, вгрызаются в кожу,
В меха, драгоценности, вещи, авто.
Зависят от мнения про свою рожу,
А ведь без этого люди - никто.
Под всеми слоями блестящих стекляшек,
Под кожаной курткой, без пафосных мин,
Скрывается грязный замызганный ящик,
Жилище души, что покинута им.
И ящик давно уже стал просто гробом,
В котором под облаком смрада лежит
Остатки того, что дано людям Богом,
И что позабыто. А время бежит...