Вот, жизнь пришла к набору мрачных фраз,
смысл коих так открыт и так пугающ:
как время-то летит, как быстро гаснут
минуты, дни, событья, времена.
А к нам давненько охладел экстаз,
и всё вокруг как будто бы без нас
случается... вот, новая война,
ещё не длинный список первых жертв,
посмертные награды, залпы, речи
о доблести погибших... но, как плечи
поникших вдов придавлены к земле.
Как оголён беспомощности нерв
пред торжеством губительных химер,
спасенье рода ищущих в войне.
День ото дня я больше в том, чего,
как уверяют сведущие люди,
минуя путь докучливых прелюдий,
нет, ибо жизнь - текущего удел.
Но как быть с тем, что слёзное окно
ведёт на брег песчаный, чьё тепло
пронзало плоть блаженством... где б хотел,
вот, в этот миг, когда лютует хлад,
вдруг оказаться, зная, там - лишь море,
его бескрайность, где избыток горя,
колен не преклонив, найдёт приют,
в котором ближе слышать грязный мат,
чем трескотню замученных цитат,
превозносящих круговой маршрут.
День ото дня не убежать от сцен,
где в завереньях вздрагивают плечи,
игрушек горы согревают свечи,
уйдя из храмов к грязи мостовых...
Неужто этих ждали перемен,
сдающихся дивизиями в плен
абсурда от претензий мировых?
А чудо мира рядом, под рукой,
когда бредёшь пустынным утром к встречам
с чертами лиц, не искажённых речью,
с переизбытком, хитрого ума,
рыхля листву увядшую стопой,
спасая шёпотом молитв души покой,
от ласк небес и слёз сходя с ума.