вокруг меня живут отчаянные гении,
а я всё слушаю тебя в чужом прочтении
и убиваю все остатки вдохновения,
мой Джио Россо.
я рву на части все слова и предложения,
я не пишу. теперь писать - одно мучение,
за то, что создано давно - прошу прощения.
ещё вопросы?
бросаюсь в омут с головой. мне дико нравится,
когда эмоции зашкаливают, плавятся,
и при желании от них нельзя избавиться,
уйти наружу.
о, Джио Россо, я больна, а ты - лечение.
не понимаю, в чём моё предназначение,
ты не даёшь спокойно плыть мне по течению
и смотришь в душу.
я ухожу чужой дорогой... или собственной?
тебя я знаю напрямую? или косвенно?
писать кому-то и о ком-то мне не свойственно.
ломаю стены.
я плохо сплю и оттого такая нервная.
я - не последняя, конечно, и не первая,
но запустила я давно уже наверное
тебя по венам.
хочу сказать... но лишь шепчу невнятным голосом:
в твоих словах живёт мой бог и веет космосом,
в них зарождается любовь и счастья возгласы,
и всё так живо...
меня почти что не осталось. я потеряна.
вот ровно столько значит было мне отмеряно.
ни строчки больше. (я люблю) непреднамеренно.
мой милый Джио.